Спасибо всем, кто был со мною рядом,
В полях златых под небом голубым,
Кто не травил меня словесным ядом,
Когда мой дом был скудным и пустым.
Кто не боялся и тянул мне руку,
Свой хлеб делил… и каплей молока
Не дал мне умереть от: страшной муки,
Когда душа рвалась на облака.
И, я теперь стою и не шатаюсь,
Свой хлеб держу в руках в полях златых.
Где, Господу, о прошлой жизни каюсь,
О, буднях тех, когда ругал святых.
Когда не верил в — красоту природы,
Ругая мать за то, что родила,
Крича на всех: «Больные вы, уроды,
Как я живу, не ваши, то дела.»
И, пьяный в поле, «матом» огрызаясь
Взглянул с обрыва в зеркало реки.
Увидел, как судьба моя ломаясь
Дрожала всем законам вопреки.
Но, как же так, что в сорок лет, как старец,
Обросший и в лохмотьях я стою.
Лицо моё — от пьянки, как багрянец,
Как будто жизнь провёл в шальном бою.
«Опомнился, ну что ж… и слава Богу" —
Я слышал этот шёпот и не раз.
Теперь черчу в судьбе одну дорогу,
От матери моей простой наказ.
Владимир Казмерчук
