Обещай себе выстоять, выжить, расправить плечи, Даже если печалями долгими путь размечен, «Всё наладится,...

Прозрачный и немного морозный ноябрь:
первое дыхание зимы,
последний рисунок осени.

Что бы ни случилось, верь в себя, верь в жизнь, верь в завтрашний день, верь во все, что ты делаешь, всегда.

Когда мне было 5 лет, мама всегда твердила мне, что самое важное в жизни — быть счастливым. Когда я пошел в школу, меня спросили, кем я хочу стать, когда вырасту. Я написал «счастливым». Мне сказали: «Ты не понял задание», — а я ответил: «Вы не поняли жизнь.

Джон Леннон

✨ Ноябрь - промозглый, унылый, трогательный, родной. Месяц - размышление, преддверие, время встречи с собой. Такие короткие дни- выныриваешь из сна, а словно и не проснулся. Хочется плавности и замирания. Плавно заваривать чай, не спеша вдыхать, не расплескать сны и чувство нежности ко всему, что так хрупко и недолговечно. Напитываться утренним несмелым светом и из окна смотреть на птиц.
И днём они будут тесно сидеть темными комочками - оставшиеся птицы. Будет вспоминаться детство. И то первое чувство, когда хотелось согреть, защитить, и чтобы у всех и всего на этом свете был дом. И казалось, что живое и чувствующее - абсолютно все: и покосившийся заборчик, и забытый кем-то мяч, и утерянная детская варежка, потом кем-то заботливо поднятая и надетая на ветвь куста - так и живет теперь там. Снова все это замечаешь, дружишь со снами и сказками, копишь в себе тепло и мелко семенишь домой под набухшими седыми облаками.

Мирным теплом растекается ожидание запахов - выпечки с корицей, кофе с молоком ,каких-то пирожков с начинкой, почему-то особенно трогает кружево на занавесях, окна, где живут цветы, и которые по - старинке проложены ватой, словно там, именно там и течет медленно настоящая, добрая жизнь...

Мимо идут бабушка с закутанным карапузом, сладко трогает сердце услышанный разговор: "А какао? ""Сделаю, сделаю!", "Бабуль, а ватрушку?" "Будет, будет! Не замерз еще? Пойдем-ка, пойдем, родненький..." И обдав домашним теплом, удаляется, уходит в свой мир чужая, но уже такая близкая тебе жизнь...

Возвращаешься домой каким-то тихим, успокоенным. Как быстро настал вечер, сколько сердечности принес день, и воспоминаний, и чувства сопричастности. И хочется обнимать - горячо и крепко, целовать и целовать в макушку дочь, зарыться в мягкий мех кота-баюна, и уснуть в объятиях - уютных, родных.... И вздрагивать, просыпаться от сладкого предчувствия - не идет ли первый снег?

Юлия Прозорова

Магия не в самих вещах, а в отношениях между обыкновенными вещами.

Сальвадор Дали

Истина.

Бывает, душу спрячешь в покрывало,
Допив свой чай зелёный, с земляникой,
Но чувствуешь, теплей совсем не стало.
И что-то есть в тебе от кошки дикой...

Мурлычешь, если он тебя ласкает
И разливаешь нежность каждой клеткой.
Твоя любовь его оберегает
И ты не убежишь... Не нужно клетки...

Ему твоё мурчание привычно.
Ты ждёшь его, как ждёт дождя пустыня.
И для кого-то он
А для тебя весь мир вполне обычный, в одном мужчине...

Для всех других, ты кошка с коготками.
И выпускаешь их довольно метко.
Ты сердце прячешь за семью замками,
Людей пуская в душу крайне редко...

Скрываешь боль свою под мягким пледом,
В молчании, в остывших чашках чая...
В оборванных обидами беседах,
Любя, надеясь, веря и прощая...

А перед ним уляжешься на спину
И разрешишь погладить свой животик...
Он для кого-то лишь чужой мужчина,
А для тебя твой строгий лев, и котик...

Тебя пытались приручить, но тщетно...
Лишь он согреет сердце и ладошки...
Ты - женщина, но всё же так заметно,
Что что-то есть в тебе от дикой кошки...

© Ирина Самарина-Лабиринт