Такие разные скульптурные композиции — Маленькому принцу и великому романтику Антуану де Сент-Экзюпери....

1 июля 1804 года родилась Жорж Санд, французская писательница.

Жорж Санд (творческий псевдоним Амандины Авроры Люсиль Дюпен, после замужества — Дюдеван) была дочерью знатного дворянина и простолюдинки. Это обстоятельство сыграло важную роль в ее биографии. Девочка родилась в Париже 1 июля 1804 года. Бабушка-графиня и мать, которая была дочкой простого птицелова, с трудом находили общий язык, и в результате Аврора осталась жить именно с первой, практически не видя мамы.

В 1818 году Аврору определили в Августинский католический монастырь, где она получила стандартное для того времени образование. Покинув его стены, девушка с головой ушла в чтение, отдавая предпочтение произведениям Ж.-Ж. Руссо, которые наложили заметный отпечаток на ее будущее творчество.

Когда бабушка умерла, оставшаяся в одиночестве юная Аврора увлеклась Казимиром Дюдеваном. Они обвенчались в парижском храме в сентябре 1822 года, после чего переехали в поместье Ноан. Однако семейная жизнь столь разных по духу и интересам людей не задалась. Брак быстро превратился в формальность и не удерживал супругов от измен.

В январе 1831 года Аврора уезжает в Париж, заключив с мужем соглашение. Писательским трудом она занялась, чтобы иметь средства к существованию. Первое ее произведение — роман «Роза и Бланш» (1831) — было написано в соавторстве с Жюлем Сандо, и прекрасно принято публикой. Вскоре по требованию издателей была написана вторая книга, в которой Сандо написал лишь заголовок. Назрела необходимость в творческом псевдониме – с тех пор под произведения Авроры Дюдеван выходили под псевдонимом «Жорж Санд».

Независимая, активная Аврора, с детства предпочитавшая носить мужскую одежду, шокировала обывателей не только внешним видом, но и образом жизни. Она вела себя настолько свободно, бывала в таких местах французской столицы, что это никоим образом не соответствовало ни ее полу, ни возрасту, ни статусу. Имея статус баронессы, она фактически его утратила в глазах высшего сословия. Написанный в 1832 году роман «Индиана», посвященный равноправию женщин в разрезе проблемы человеческой свободы, вполне соответствовал ее духу.

Лучшим произведением Жорж Санд считается роман «Консуэло».

К революции Санд отнеслась как к неожиданности, но, приехав в Париж, заразилась ее идеями и даже редактировала «Бюллетень Республики», агитировала за республиканцев.

Опубликованный в 1857 году роман «Даниелла» снова вызвал настоящий скандал, из-за него закрыли газету «Ла Пресс».

Последние годы жизни писательницы, которую называли «доброй дамой из Ноана», прошли в усадьбе, где она 8 июня 1876 года скончалась.

#ЖоржСанд#ПоЧИТАТЕЛИкниг

Борис Чичибабин

В лесу, где веет Бог, идти с тобой неспешно…
Вот утро ткет паук — смотри, не оборви…
А слышишь, как звучит медлительно и нежно
в мелодии листвы мелодия любви?

По утренней траве как путь наш тих и долог!
Идти бы так всю жизнь — куда, не знаю сам.
Давно пора начать поклажу книжных полок —
и в этом ты права — раздаривать друзьям.

Нет в книгах ничего о вечности, о сини,
как жук попал на лист и весь в луче горит,
как совести в ответ вибрируют осины,
что белка в нашу честь с орешником творит.

А где была любовь, когда деревья пахли
и сразу за шоссе кончались времена?
Она была везде, кругом и вся до капли
в богослуженье рос и трав растворена.

Какое счастье знать, что мне дано во имя
твое в лесу твоем лишь верить и молчать!
Чем истинней любовь, тем непреодолимей
на любящих устах безмолвия печать.

(художник Татьяна Сергиенко)

#БорисЧичибабин#ПоЧИТАТЕЛИкниг

Николай Заболоцкий

Полдень

Понемногу вступает в права
Ослепительно знойное лето.
Раскаленная солнцем трава
Испареньями влаги одета.

Пожелтевший от зноя лопух
Развернул розоватые латы
И стоит, задыхаясь от мух,
Под высокими окнами хаты.

Есть в расцвете природы моей
Кратковременный миг пресыщенья,
Час, когда перламутровый клей
Выделяют головки растенья.

Утомились орудья любви,
Страсть иссякла, но пламя былое
Дотлевает и бродит в крови,
Уж не тело, но ум беспокоя.

Но к полудню заснет и оно,
И в средине небесного свода
Лишь смертельного зноя пятно
Различит, замирая, природа.

1948

(художник Павел Попов)

#НиколайЗаболоцкий#ПоЧИТАТЕЛИкниг

Иван Бунин

Из окна

Ветви кедра — вышивки зеленым
Темным плюшем, свежим и густым,
А за плюшем кедра, за балконом —
Сад прозрачный, легкий, точно дым:

Яблони и сизые дорожки,
Изумрудно-яркая трава,
На березах — серые сережки
И ветвей плакучих кружева,

А на кленах — дымчато-сквозная
С золотыми мушками вуаль,
А за ней — долинная, лесная,
Голубая, тающая даль.

(художник Станислав Брусилов)

#ИванБунин#ПоЧИТАТЕЛИкниг

29 июня 1900 года родился Антуан де Сент-Экзюпери, французский писатель

«На том свете меня спросят: что ты сделал со своими дарованиями и что ты дал людям? Раз я не погиб на войне, я должен обменять себя на что-то другое…»

Даже если бы Экзюпери не стал писателем, он все равно прославился бы — как летчик. В 1935 году во время длительного перелета из Парижа в Сайгон его самолет разбился в Ливийской пустыне, и то, что Экзюпери остался в живых, можно объяснить только чудом. Именно как чудо он описал это в «Планете людей» и «Маленьком принце».

1 сентября 1939 года Германия вторглась в Польшу. 3 сентября Великобритания и Франция объявили Германии войну. 4 сентября Сент-Экзюпери предъявил свою мобилизационную повестку на военном аэродроме Тулуза-Монтодран. Его признали негодным к воинской службе по здоровью и назначили инструктором молодых пилотов. Целый месяц Экзюпери бомбил начальство рапортами с просьбой вернуться в строй, а среди друзей искал тех, кто бы мог ему составить протекцию. В конце концов его зачислили в авиацию дальней разведки — авиагруппа 2/33.

Летом 1942 года Антуан де Сент-Экзюпери начинает написание «Маленького Принца». Он посвятил ее своему другу коммунисту Леону Верту. Эта трогательная повесть глубоко автобиографична: образ Маленького принца тесно связан с личностью самого Антуана, с тем, что им было пережито в детстве. История о маленьком мальчике со столь же маленькой планетки покорила весь мир. Мальчик был одинок, у него не было друзей, и даже Роза, в которую он влюбился, уколола его. И юный принц отправился в долгие странствия в поисках самого себя… Именно так прожил жизнь и сам Сент-Экзюпери, вечный странник. Он тоже повсюду, во многих странах мира, искал большую любовь, друзей, приключения… Но всегда и везде он тосковал о своей «маленькой планетке» — родной Франции. Маленький принц, похоже, вернулся домой, Сент-Экзюпери – нет...

31 июля 1944 года Экзюпери отправился в разведывательный полёт — и не вернулся. Этот день считается официальным днем смерти талантливого писателя и отважного летчика.

Самолет Экзюпери нашли только в сентябре 1998 года, когда средиземноморский моряк вытащил из воды вместе с кучей водорослей его серебряный именной браслет… Ни одного фрагмента человеческих останков так и не было обнаружено…

#Экзюпери#ПоЧИТАТЕЛИкниг

Владимир Маяковский

Необычайное приключение, бывшее с Владимиром Маяковским летом на даче

В сто сорок солнц закат пылал,
в июль катилось лето,
была жара,
жара плыла —
на даче было это.
Пригорок Пушкино горбил
Акуловой горою,
а низ горы —
деревней был,
кривился крыш корою.
А за деревнею —
дыра,
и в ту дыру, наверно,
спускалось солнце каждый раз,
медленно и верно.
А завтра
снова
мир залить
вставало солнце ало.
И день за днем
ужасно злить
меня
вот это
стало.
И так однажды разозлясь,
что в страхе все поблекло,
в упор я крикнул солнцу:
«Слазь!
довольно шляться в пекло!»
Я крикнул солнцу:
«Дармоед!
занежен в облака ты,
а тут — не знай ни зим, ни лет,
сиди, рисуй плакаты!»
Я крикнул солнцу:
«Погоди!
послушай, златолобо,
чем так,
без дела заходить,
ко мне
на чай зашло бы!»
Что я наделал!
Я погиб!
Ко мне,
по доброй воле,
само,
раскинув луч-шаги,
шагает солнце в поле.
Хочу испуг не показать —
и ретируюсь задом.
Уже в саду его глаза.
Уже проходит садом.
В окошки,
в двери,
в щель войдя,
валилась солнца масса,
ввалилось;
дух переведя,
заговорило басом:
«Гоню обратно я огни
впервые с сотворенья.
Ты звал меня?
Чаи гони,
гони, поэт, варенье!»
Слеза из глаз у самого —
жара с ума сводила,
но я ему —
на самовар:
«Ну что ж,
садись, светило!»
Черт дернул дерзости мои
орать ему, —
сконфужен,
я сел на уголок скамьи,
боюсь — не вышло б хуже!
Но странная из солнца ясь
струилась, —
и степенность
забыв,
сижу, разговорясь
с светилом
постепенно.
Про то,
про это говорю,
что-де заела Роста,
а солнце:
«Ладно,
не горюй,
смотри на вещи просто!
А мне, ты думаешь,
светить
легко.
— Поди, попробуй! —
А вот идешь —
взялось идти,
идешь — и светишь в оба!»
Болтали так до темноты —
до бывшей ночи то есть.
Какая тьма уж тут?
На «ты»
мы с ним, совсем освоясь.
И скоро,
дружбы не тая,
бью по плечу его я.
А солнце тоже:
«Ты да я,
нас, товарищ, двое!
Пойдем, поэт,
взорим,
вспоем
у мира в сером хламе.
Я буду солнце лить свое,
а ты — свое,
стихами».
Стена теней,
ночей тюрьма
под солнц двустволкой пала.
Стихов и света кутерьма
сияй во что попало!
Устанет то,
и хочет ночь
прилечь,
тупая сонница.
Вдруг — я
во всю светаю мочь —
и снова день трезвонится.
Светить всегда,
светить везде,
до дней последних донца,
светить —
и никаких гвоздей!
Вот лозунг мой
и солнца!

1920

#ВладимирМаяковский#ПоЧИТАТЕЛИкниг

В ненастье и во время прибыли воды клёва не было. Но зато как хороши были туманные и свежие утра, когда тени деревьев лежали далеко на воде и под самым берегом ходили стаями неторопливые пучеглазые голавли! В такие утра стрекозы любили садиться на перяные поплавки, и мы с замиранием сердца смотрели, как поплавок со стрекозой вдруг медленно и косо шёл в воду, стрекоза взлетала, замочив свои лапки, а на конце лески туго ходила по дну сильная и весёлая рыба.

Константин Паустовский, «Золотой линь»

(художник Владимир Краевский)

#КонстантинПаустовский#ПоЧИТАТЕЛИкниг

Все мы, русские люди, до старости остаемся в чем-то ребятишками, вечно ждем подарков, сказочек, чего-то необыкновенного, согревающего, даже прожигающего душу, покрытую окалиной грубости, но в середке незащищенную, которая и в изношенном, истерзанном, старом теле часто ухитряется сохраняться в птенцовом пухе.

Виктор Астафьев, «Царь-рыба»

(художник Леонид Баранов)

#ВикторАстафьев#ПоЧИТАТЕЛИкниг

Самуил Маршак

Как хорошо проснуться утром дома,
Где все, казалось бы, вам издавна знакомо,
Но где так празднично в явь переходит сон —
Как будто к станции подходит ваш вагон.

Вы просыпаетесь от счастья, словно в детстве.
Вам солнце летнее шлет миллион приветствий,
И стены светлые, и ярко-желтый пол,
И сад, пронизанный насквозь жужжаньем пчел.

(художник Инна Ковалева, «Деревенский уют»)

#СамуилМаршак#ПоЧИТАТЕЛИкниг

Роберт Рождественский

Билет в детство

Где-то есть город тихий, как сон,
Пылью текучей по грудь занесён
В медленной речке вода как стекло,
Где-то есть город в котором тепло.
Наше далёкое детство там прошло.

Ночью из дома я поспешу,
В кассе вокзала билет попрошу.
Может, впервые за тысячу лет,
Дайте до детства плацкартный билет...
Тихо кассирша ответит: «Билетов нет»

Ну что, дружище, как ей возразить?
Дорогу в детство где ещё спросить?
А может, просто только иногда,
Лишь в памяти своей, приходим мы туда.

В городе этом сказки живут,
Шалые ветры с собою зовут.
Там нас порою сводили с ума
Сосны – до неба, до солнца – дома...
Там по сугробам неслышно шла зима.

Дальняя песня в нашей судьбе,
Ласковый город – спасибо тебе.
Мы не приедем, напрасно не жди,
Есть на планете другие пути...
Мы повзрослели, поверь нам, и прости...

(художник Евгений Балакшин)

#РобертРождественский#ПоЧИТАТЕЛИкниг