9 ноября 1818 года родился Иван Сергеевич ТУРГЕНЕВ, русский писатель «И я страницу открываю снова, Вновь...

Глеб Горбовский

..............Станиславу Пожлакову

Не плачь ты, осень, безутешно,
как перед злом, перед бедой, —
я знаю, ты бываешь нежной
и золотой, и золотой.
Пустынны голые долины.
Ни стебелька, ни колоска…
Лишь отголосок журавлиный
издалека, издалека.

Твоих волос коснулся ветер,
упали тени на лицо.
Но всё ещё на зорьке светит
твоё кольцо, моё кольцо.
Мелькают дни, выходят сроки,
и мы внезапно узнаём,
как трудно в осень одиноким,
но мы вдвоём, но мы вдвоём…

Листок последний на берёзе.
Выходит лето из игры.
Последний луч бросает в осень
из-за горы, из-за горы.
Сил не хватает для улыбки.
Возьму — у дождика струну,
сыграю что-нибудь на скрипке
про ту весну, про ту весну…

(художник Игорь Романчук)

#ГлебГорбовский#осень#ПоЧИТАТЕЛИкниг

Иван Бунин

Не видно птиц. Покорно чахнет
Лес, опустевший и больной.
Грибы сошли, но крепко пахнет
В оврагах сыростью грибной.

Глушь стала ниже и светлее,
В кустах свалялася трава,
И, под дождем осенним тлея,
Чернеет темная листва.

А в поле ветер. День холодный
Угрюм и свеж — и целый день
Скитаюсь я в степи свободной,
Вдали от сел и деревень.

И, убаюкан шагом конным,
С отрадной грустью внемлю я,
Как ветер звоном однотонным,
Гудит-поет в стволы ружья.

1889

(художник Эдуард Панов)

#ИванБунин#ПоЧИТАТЕЛИкниг

«Ты пришла в мою жизнь — не как приходят в гости (знаешь, "не снимая шляпы"), а как приходят в царство, где все реки ждали твоего отраженья, все дороги — твоих шагов...»

Из письма В.В. Набокова жене Вере
8 ноября 1923 года

#ВладимирНабоков#ПоЧИТАТЕЛИкниг

Лариса Рубальская

ЗАБЫТЫЕ ИСТИНЫ

В предчувствии снега сады задремали
Под вялыми листьями.
В предчувствии снега луч солнца прощальный
Блеснул и погас.
А мы с опозданьем с тобой открывали
Забытые истины,
Как будто не знали, что все эти тайны
Открыты до нас.

В предчувствии грусти наш путь через полночь
Туманами выстелен.
В предчувствии грусти все точки расставить
Давно бы пора.
И, может, напрасно зовем мы на помощь
Забытые истины,
Ведь нет у лююви ни законов, ни правил,
Любовь не игра.

А может, не стоит нам думать о снеге
За зимами быстрыми.
Горячее солнце вновь землю согреет,
Пройдет без следа.
А может, не стоит нам думать о грусти,
Мы поняли истину.
Чтоб солнца дождаться, нам надо с тобою
Прожить холода.

(художник Сергей Удалов)

#ЛарисаРубальская#ПоЧИТАТЕЛИкниг

Марина Цветаева

Благодарю, о Господь,
За Океан и за Сушу,
И за прелестную плоть,
И за бессмертную душу,

И за горячую кровь,
И за холодную воду.
– Благодарю за любовь.
Благодарю за погоду.

9 ноября 1918

памятник Марине Цветаевой в Москве

#МаринаЦветаева#ПоЧИТАТЕЛИкниг

Иван Тургенев

Осень

Как грустный взгляд, люблю я осень.
В туманный, тихий день хожу
Я часто в лес и там сижу —
На небо белое гляжу
Да на верхушки темных сосен.
Люблю, кусая кислый лист,
С улыбкой развалясь ленивой,
Мечтой заняться прихотливой
Да слушать дятлов тонкий свист.
Трава завяла вся... холодный,
Спокойный блеск разлит по ней...
И грусти тихой и свободной
Я предаюсь душою всей...
Чего не вспомню я? Какие
Меня мечты не посетят?
А сосны гнутся, как живые,
И так задумчиво шумят...
И, словно стадо птиц огромных,
Внезапно ветер налетит
И в сучьях спутанных и темных
Нетерпеливо прошумит.

(художник Станислав Брусилов)

#ИванТургенев#ПоЧИТАТЕЛИкниг

Юлий ДАНИЭЛЬ

СОТВОРЕНИЕ КУВШИНА

О, вечная мука гончарного круга,
Творца и творенья отчаянный бой!
Из праха, из глины, замешанной круто,
Рождается тело, познавшее боль.

Струится под пальцами потная глина,
Тоскует отброшенный лишний ломоть...
Как страшно рождаться! Нагая, без грима,
Вздымается ввысь бессловесная плоть.

Куда от тебя убежать, испытанье
Огнем и водою?.. Но кончится суд,
И будет звенеть благодарностью тайной
Измученный, злой, сотворенный сосуд.

Он заново создан и послан на землю,
В родной и опасный земной неуют;
Кто знает, какому он глянется зелью,
Какое вино в него люди нальют...

Но как бы и что бы судьба ни решала б —
Он Мастером вылеплен. И до конца
В задумчивом отзвуке, в теле шершавом
Пребудет рука и дыханье творца.

(художник Марианна Голубева)

#ЮлийДаниэль#ПоЧИТАТЕЛИкниг

6 ноября 1852 года родился Дмитрий МАМИН-СИБИРЯК, русский писатель.

Дмитрий Наркисович Мамин родился в Пермской губернии в семье священника; ныне место его рождения называется поселком Висимом, это небольшая точка на карте под Нижним Тагилом.

Переломной вехой в жизни Дмитрия Мамина стал 1881 год. Он отправился в Москву, решив попытать счастья в московских журналах, запоздал с подачей заявления о занятиях репетиторством в университет, и временно оказался не у дел. Предпринятое им путешествие на пароходе от Перми до Нижнего Новгорода прошло не зря – все увиденное он излагал в очерках, которые были с восторгом приняты и напечатаны либеральной газетой «Русские ведомости», чрезвычайно популярной в то время. Именно тогда Дмитрий впервые подписался псевдонимом, что было тогда модно – Дмитрий Сибиряк. Тогда он и обрел свое «второе имя».

В 1883 году на страницах журнала «Дело» появился первый его роман – «Приваловские миллионы». Он писал его десять лет. Роман произвел фурор.

В 1884 году в «Отечественных записках» выходит другой его роман — «Горное гнездо»…

Успех в литературе совпал с драматическими событиями в личной жизни: в 1890 году он развелся с первой женой, влюбившись в актрису драмтеатра Екатеринбурга Абрамову. Любовь была страстной, сильной, внезапной и ослепляющей. Они, оставив все, уезжают в Санкт-Петербург; ему кажется, что жизнь началась заново, он нацелен на успех и грезит счастьем. Но через год вторая жена умерла после тяжелых родов, оставив Мамину дочку Аленушку – слабенькую, больную девочку. Именно ей он посвятит удивительные «Аленушкины сказки» – добрые, ясные, наполненные верой в чудо и добро, такие светлые, что и сейчас читать детям можно и нужно…

И самая известная из них – конечно же, «Серая Шейка». Трогательная притча об уточке с покалеченным крылом, которую семья осенью не может взять с собой в тёплые края. Маме невыносимо бросать дочку, но её долг – быть с другими детьми. Уточка плавала в полынье, которую с каждым днём все сильнее затягивало льдом – и всё ближе подбиралась к ней Лиса… В первом варианте, опубликованном в журнале «Детское чтение», конец был реалистичным и грустным: «Утром, когда было особенно холодно, Заяц прибежал напиться к полынье; но она уже замерзла, а от бедной Серушки осталась на льду кучка перьев...» Однако узнав, что маленькие читатели обливаются слезами над рассказом, Мамин-Сибиряк сжалился над ними и над уточкой: в последний момент охотник застрелил Лису и забрал Серую Шейку домой, к своим внукам: «Вот-то обрадуются... А весной ты старухе яичек нанесешь да утяток выведешь...»

Судьба не дала ему долгой, счастливой жизни. Писателя не стало в 60 лет – он умер холодным ноябрьским днем 1912 года. Ну а его произведения продолжают жить. И теплые «Аленушкины сказки», и грандиозные «Приваловские миллионы», и трогательная «Серая шейка».

И если не читали – прочтите обязательно.

(художник В.А. Истомин. Портрет Д.Н. Мамина-Сибиряка)

#МаминСибиряк#ПоЧИТАТЕЛИкниг

Нужно показать Сергею Александрычу нашу Ирбитскую ярмарку. Ведь это, батенька, картина, ежели разобрать. Оно кажется с первого разу, что все ярмарки похожи одна на другую, как две капли воды: Ирбит - та же матушка Нижегородская, только посыпанная сверху снежком, а выходит то, да не то. Да-с… Любопытное местечко этот Ирбит, поелику здесь сходятся вплотную русская Европа с русской Азией! Люблю я эту самую Сибирь: самая купеческая страна. Бар и крепостного права она не видала, и даже всероссийский лапоть не посмел перевалить через Урал… В сапожках ходит наша Сибирь!

Дмитрий Мамин-Сибиряк, «Приваловские миллионы»

(художник Владислав Нагорнов, «Ярмарка»)

#МаминСибиряк#ПоЧИТАТЕЛИкниг

Дмитрий Кедрин

Бывало, в детстве я в чулан залезу,
Где сладко пахнет редькою в меду,
И в сундучке, окованном железом,
Рабочий ящик бабушки найду.
В нем был тяжелый запах нафталина
И множество диковинных вещиц:
Старинный веер из хвоста павлина,
Две сотни пуговиц и связка спиц.
Я там нашел пластинку граммофона,
Что, видно, модной некогда была,
И крестик кипарисовый с Афона,
Что, верно, приживалка привезла.
Я там нашел кавказский пояс узкий,
Кольцо, бумаги пожелтевшей десть,
Письмо, написанное по-французски,
Которое я не сумел прочесть.
И в уголку нашел за ними следом
Колоду бархатных венгерских карт,
Наверное, отобранных у деда:
Его губили щедрость и азарт.
Я там нашел мундштук, зашитый в замшу,
На нем искусно вырезан медведь.
Судьба превратна: дед скончался раньше,
Чем тот мундштук успел порозоветь.
Кольцо с дешевым камушком — для няни,
Таблетки для приема перед сном,
Искусственные зубы, что в стакане
Покоились на столике ночном.
Два вышитые бисером кисета,
Гравюр старинных желтые листы,
Китовый ус из старого корсета,—
Покойница стыдилась полноты.
Тетрадка поварских рецептов старых,
Как печь фриштык, как сдобрить калачи,
И лентой перевязанный огарок
Ее венчальной свадебной свечи.
Да в уголку за этою тетрадкой
Нечаянно наткнуться мне пришлось
На бережно завернутую прядку
Кудрявых детских золотых волос.
Что говорить,— неважное наследство,
Кому он нужен, этот вздор смешной?
Но чья-то жизнь — от дней златого детства
До старости прошла передо мной.

1945

(картина Игоря Ропяника «Бабушкин сундук»)

#ДмитрийКедрин#ПоЧИТАТЕЛИкниг